Vorrei riuscire e fermarmi e scrivere
Quello che penso
Ma non riesco a pensare:
Il più delle volte inseguo
Con la foga del cane segugio
Tracce di odore acchiappate per caso.
Certe volte travaso la dettatura dell’anima
Senza fare domande
Convinto che in questo modo essa si espande;
E forse fraintendo quello che sta succedendo
Mi prendo troppo sul serio e non me ne rendo conto.
Certe volte mi sento intrappolato
nella qualità delle parole:
Lo sfogo del racconto del blocco
Perché mi sento bloccato,
Ma fuori dalla porta cosa c’è?
Probabilmente sapori che non ho mai assaggiato.
